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V E R F R E M D U N G

" eine stufe tiefer - und die verfremdung ergreift uns: die wahrnehmung, daß die welt <dicht> ist, die ahnung, wie sehr ein stein fremd ist, undurchdringbar für uns, und mit welcher intensität die natur oder eine landschaft uns verneint. in der tiefe jeder schönheit liegt etwas unmenschliches, und die hügel, der sanfte himmel, die konturen der bäume - sie verlieren im augenblick den trügerischen sinn, mit dem wir sie bedachten, und liegen uns von nun an ferner als ein paradies. die primitive feindseligkeit der welt, die durch die jahrtausende besteht, erhebt sich wieder gegen uns. eine sekunde lang verstehen wir die welt nicht mehr: jahrhundertelang haben wir in ihr nur die bilder und gestalten gesehen, die wir zuvor in sie hineingelegt hatten, und nun verfügen wir nicht mehr über die kraft, von diesem kunstgriff gebrauch zu machen. die welt entgleitet uns : sie wird wieder sie selbst. die gewohnheitsmäßig maskierten kulissen werden wieder, was sie wirklich sind. sie rücken uns fern. " *

* Camus " Verfremdung "

im wind, im wasser, im grunde in der luft hängen. den funken in der asche aufstöbernd. aus vollem halse in den ruß blasen. stillschweigend spüren: ich war es, der frierend ein feuer entfachte. ich war es, der steine aneinander schlug, winzige leuchtpunkte mit unbeholfener hand zu fangen suchte. tönerne laute. verglimmende helle, die blendet, verstört. einigen wir uns darauf: ich bin nicht ich - längst nicht mehr. nimmermehr. wie aber, wenn ich es nochmals zu sehen vermöchte?

die spur - wohin?

nonstop flug: was wäre, um die angst vor den falschen wörtern zu bannen ( worauf sei er angewiesen? ), im fall des falles zu tun? knie anziehen, kopf in den schoß legen und beten? hoffen, daß man heil ankomme? er habe keine angst vor´m fliegen. selbst wenn´s so richtig im karton gerappelt hat. er genoß den kurzen schub - gedankenlos -, zu fühlen, er hänge wohl doch noch am lebensfaden. solange einer noch angst verspüre, wäre seine zukunft noch möglich. die wahre katastrophe entstehe im kopf. zuverlässigkeit: von der art, wo ein mensch davon ausgehe, daß noch kein grund zur panik bestehe. trügerisches dudeln. falsche frequenzen im ohr.
verstörend! nicht, daß er katastrophen herbeisehne. die klaustrophobie sei, wenn er es recht erachte, nur dort noch sein problem, wo menschen punktuell strömen. wenn ein raum übervoll sei, keine kante frei, tausend und keine schwingung. dann überflute ihn nackte gewißheit: geliefert sein! schrecklich! erst unter solchen umständen überfalle ihn panische angst. wenn er eingekeilt sei, zwischen menschlicher zuverlässigkeit. die alles überrolle, fortschwemme, einfach erdrücke, niedermache. wo jeder einzelne von der gewöhnung ausgehe, was in unmittelbarer nähe noch als gesicht erkennbar sei, wäre identisch mit menschlichem antlitz. augen, die man anfangs noch vereinzelt aus der menge herauszulösen imstande sei, die aber von einem moment zum anderen, wild aufflackernd, entseelt, zwischen sich drängelnden, stürzenden leibern wie ausgelöscht sind. körper, die nur als rümpfe sich bewegen können. gestauchte emotion. masse mensch. zappelnde arme, die wie fische im netz hängen und nach luft schnappen. keinen durchschlupf finden. rollende mechanik. gnadenlos verselbständigt. anker, die nicht gelichtet sind. wie da herausgezogen werden? vom rettenden griff nach den sternen? von gottes ohr?

allerlei sei noch annähernd ähnlich. winzige partikel, die hin und wieder seltsam unvermutet ins auge springen. ja, so wäre die schwierigkeit, sich zu retten. nicht länger in worten zu stochern. zu wühlen in staubigen annalen. dinge anfassen, die zerfallen. bakterieller makrokosmos. etwas, das nistet im mund, im auge, im ohr. unsichtbar klein. lebewesen, denen vor der netzhaut deiner augen nicht bange wird. denen eine träne groß ist wie ein tümpel, ein teich, ein see, ein ozean. tränenflüssigkeit wird automatisch abgesondert. ob ohne oder mit scheu. nicht diese wörter sind schuld. an den rändern schwelt eine glimmende linie, noch nicht von luft umspielt. erstickt vielleicht, zu früh rasch hochgezogen in den wind. ein ding, so leicht, daß es den kurzen weg vom boden bis zur stirn steige. bis wiederum - ausgebrannt - nur asche, fast ein nichts, die krümel einer kargen phantasie zerfallen sind? sag, was siehst du? wenn du an nichts zu denken dich bemühst? horche hinein, in den leeren raum. es summt, schwirrt aus und flimmert vor den gräsern. es netzt den takt der gebeine. es frequentiert den kosmischen staub. ob du ihn aufmischst, ob es dich treibt oder nicht, der verdruß ebenso wie die freude kümmert den kasus nicht. bist du noch da? fast hörte ich das nichts in deinen fingern rauschen. es klappert, die spitzen der finger malen körnige geräusche.


pore, falte, kalter schweiß. in ohren wachsen derweil schneller die haare. und in der nase auch. es juckt dich der bauch, sobald du dich zu bett gelegt? reibst du dich, wie auch die kreatur es tut, am nächstbesten baum? nimmst du die eichel in die hand? eregiert just das glied? ruhst du entspannt? läßt du wasser nur im stehen? urinierst du etwa an jeder beliebigen ecke? kackst du wie ein köter? wischst dir den arsch mit welkem laub? sträuben sich dir nicht die haare, wenn der kalte frost im freien dir um die lenden pfeift? nein, so sei es nie gewesen. obwohl er verzweifeln könne. hundert jahre sind vergangen, seit er zuletzt einen zärtlichen mund geküßt. tausend tage lag niemand neben ihm wach. sehr lange keine scham gespürt.


so oft er auch gefühle solcher art noch ahnen werde, allein, wenn ihm die aussicht reiche, daß ihn dabei die sehnsucht treibe, so wär´ er sich der zahmen phantasie durchaus bewußt. bilder, nicht mehr. allein! die sehnsucht eregierend. organische anatomie überlasse er den wissenschaften. käufliche liebe denen, die davon leben können. seine neugierde ( in jungen jahren war dies kaum anders als heute ) galt der tatsache, zu wissen, daß er von huren schon erkannt sei, bevor er sich selbst erkannte. daß sie ohnehin hemmungslos aufs geld aus sind; und sehr wohl wüßten, er sei einer, mit dem sie nur worte wechseln müßten.
da er umgehend den widersinn solcher geschäftsbeziehung noch klar im auge und im sinn habe, so lasse er es besser sein. denn sich das wechselgeld herausgeben zu lassen, sei aberwitzig. es sei denn, er könne mit großem schein in der luft herumwedeln, um die hure zu ködern, deren gesprächsbereitschaft initiieren. sie glauben machen, daß er geil genug sei, mit ihr in eines der zimmer zu verschwinden. daß sie sich dann umso mehr ins zeug lege, den geldschein ganz in ihre tasche wandern zu lassen. blöde vorstellung, davon auszugehen, dort nur für das zu zahlen, was man als angemessen erachte. in heller und pfennig die kaufkraft von hand zu hand gehen, blättern zu lassen, beweise, daß so ein mann keinen blassen schimmer habe, wie es im puff sei. diese phantasie weiterhin auf die spitze treibend. in mancher hinsicht wäre es zumindest vorstellbar, falls ein mann auf nichts weiter scharf sei, als lediglich mal so zu tun als ob, um der vorstellung sich anzunähern, wie der professionelle puffgänger agieren zu können. dann allerdings wäre er arm dran. denn die hure weiß immer schon viel mehr von ihm als er von ihr. solange er den rahmen des möglichen nicht überschreite, werde ihm für geld das geboten, was er bezahlen könne. doch wünsche er, auch miteinander zu reden, um so die illusion von nähe und eros herzustellen, dann allerdings wäre es ratsamer, mit witz oder besonders großem schein zu bluffen. doch auch solcher illusion sei das ende vorherbestimmt.


und wäre sie schön? er küsse nicht ihren mund, nicht ihre haut, spüre nur ihre eiskalten worte. seltsam, daß einst die illusion von nähe, bei wildfremden frauen, ihm nicht die schamröte ins gesicht trieb. die seele aus dem bauch flattern zu lassen, gelang ihm früher spielend. das gespräch war eine begleiterscheinung. warum nur, warum? ist es sein trauriger blick? sind es die falten auf der stirn? gelacht habe er früher ja auch kaum mehr als heute. nicht öfter als einer, der nicht ganz bei sich ist. einer, der zu wenig heiterkeit zur verschwendung in petto hat. nein, ein geizhals oder pfennigfuchser sei er ja nie gewesen. nur nicht bereit, mit dingen zu protzen, die einem doch nicht gehören, solange sie auf pump angeschafft und die raten noch nicht getilgt sind. nein, das wollte er nie. in ein solches karussell habe er sich nur ein einziges mal (mehr oder weniger freiwillig) hinein begeben. im grunde, wenn er es recht betrachte, habe er ja früher auch oft nicht gewußt wohin. die menge geschriebener sätze ist ja kein maßstab! das denken - woran? - geschehe ganz einfach so, wie es ( aus mangel an zeit oder gelegenheit ) ansonsten auch igendwie im hirn herumspuke. geschrieben, womöglich schwarz auf weiß ausgedruckt, sieht das nach einer menge arbeit aus. ist es! die zeitraubenden, besonders anstrengenden passagen. man schließe dabei nicht nur von der anzahl an wörtern und seiten auf die mühsal des überdenkens und überschlafens - des inneren kampfes. wo doch in jedem wort buchstäblich eine kleine welt gefangen ist. an einem tag wird freigelassen, am anderen und viele tage danach, wird wiederum so manches wort zurückgesperrt. nach wochen, nach monaten, nach jahren vielleicht, wird ein text begnadigt - und bleibt.
solange der wärter der wörter seine pflicht ausübe, könne es geschehen, daß man sich aneinander gewöhne. vertrauter miteinander, den täglichen routinegang am ende gar nicht mehr bewußt wahrnehmend. der eine vor und der andere hinter verschlossener türe; den gitterstäben ins auge sehend. beide können sich sehr unfrei fühlen. nur: der wärter kann, der gefangene aber muß bleiben.


bloß hatte er früher nicht halb so viel last mit der lust oder unlust. der scheu, die ihm müde nun aus der seele springe. die möglichkeit der illusion abwägend, sich fallenlassen zu können oder zu wollen, sei allemal abwegig. man falle einfach hin, stürze versehentlich. ohne hirngespinst fallen ihm nun nicht mal die träume ein, die er noch habe. er sei sogar im schlaf realist. zumindest erinnere er sich nicht. sobald er die augen aufschlage, die augen ihn aufschlügen, umblättern, wie ein buch, aus einst gelesenen tagen. wahrscheinlich war er nach der ersten seite längst eingeschlafen. nein, wörter langweilen ihn nicht. er denke dabei nicht an große worte, sondern an einzelne wörter. wörterbücher können spannender sein als schlechte romane. von sachbüchern lasse er ab. die kleinste linie aber kann durchaus immer noch genauso spannend sein, wie etwa der punkt, den man am ende eines satzes setzt. oder das komma, sobald es gesetzt sei, hält es die fingerspitzen bei laune. inzwischen wird es seltener verschoben. er lernte die regeln seines abstrusen vorstellungsvermögens in buchstabenblöcke zu packen. er denke so gern in der buchstabensprache. abstrakte fisematenten. solcherlei gedankenwurmgänge bloßzulegen, sei kein sinnloser zeitvertreib. denn man kann hier oder dort beteiligt sein und keinen blassen schimmer davon erhaschen. was es heiße, unbeteiligt in einer menschenmenge sich zu befinden, wurde schon oft in worte gekleidet. doch was sind nackte tatsachen? sich selbst widerlegend, streife ihn die imagination. nicht die nation, nicht das arme deutschland, nicht der krähende hahn oder die gackernde henne, nicht mal die schnatternde gans. nein, er rupfe nur die worte, die sich mausern. rausgeflogen! er federe und fluse es. das gefühl kann er getrost ganz nackt sein lassen. wenn ein weib mit blicken ihn verschlingen möge, ihm stünde der sinn danach, daß ihr lächeln ihn trüge. wenn er keine scham empfände: die lust steige! nicht wissen wollen, warum es plötzlich wieder schneller schlage, das herz.


"...selbst dieses herz, das doch meines ist, wird mir immer unerklärbar bleiben." Camus


vermisse er ein lächeln? die verlorene zärtlichkeit, die völlig unvermutet über ihn herfalle, ihn tiefer atmen lasse. von strömender menschenmenge zugedeckt, straffen sich unwillkürlich die körperteile. freier sei er derzeit nicht. plötzlich ein lächeln. mitten im schritt, da guckte sein brillengesicht! noch ehe er die gläser wieder zu justieren vermochte, war dies wunderbare lächeln im getümmel verschwunden. einige augenblicke weiter und er war wieder mit sich allein. im winkel des linken armes klemmte etwas. in der mulde der anderen hand hielt er sich fest an einer kugel, die zu klein war, sie als wohltuend rund zu empfinden. nun denke er wieder, merkt er schmerzlich. nun sei es wieder soweit, wörter zu trimmen, sich am kopf zu kratzen. zwischen den zeilen bekümmert den boden nur zufällig zu streifen. wohin, jetzt? immerhin habe er ja noch gefühle. während er ( mit den blicken auf schrittweite ) sich selbst als vollends überflüssig empfand. er presste eine weile den atem wild entschlossen ins sonnengeflecht, das sich nicht auftat. was er anzuhalten gedenke? daß es ihm immer noch notwendig erscheine, sich einzubilden, er sei weder tot noch lebendig.
ein lautloser schrei. nebenan schlafen die nachbarn. er wohne in einem totenhaus. eine totenstille sei in diesem haus das normale. er stand auf, weil er hunger hatte. ging jedoch nur pinkeln. er setze sich selbst dann hin, wenn er völlig unbeobachtet, ganz allein sei. dort schien alleinsein harmlos, als normalisiertes bedürfnis eines organischen kreislaufs. doch was bedeutet das noch? lebte er mal mit 'ner frau zusammen, verwischte er sein geschlecht, die täuschung, ja sich selbst. das geräusch eines unhaltbaren furzes auf dem klo, das war zu dämpfen, der fall eines vereinzelten tröpfchens aber verriet ihn - als mann! kann eine frau sich je in die lage versetzen, seelisch, geistig, körperlich: männlichen geschlechts zu sein? von anfang an, ein schwein unter schweinen? selbst wenn! sollte man nicht stattdessen pissoires bereits in der grundschule abschaffen? nun, will nur abschließend sagen, sitzend tropft's auch. achtung sei mehr als ein wort !


solcherlei gedankensalat sogar buchstäblich zu fixieren, sei annähernd vergleichbar dem, was man herauszuschälen suche, diesseits und jenseits der schale vom ei. unter jeder haut liegt zunächst wieder haut. die anatomie sei bekannt. doch es wäre irgendwas, irgendwie ( von dieser oder jener seite des mikroskops ) und irgendwann immerzu verkehrt: zu groß, zu gewichtig, zu klein oder zu nichtig.
nichts, das nur so ins auge gefaßt werde. schicht für schicht bloß zu häuten. doch was? weißt du noch, wo du gewesen warst, bevor das kribbeln der haut in den fingerspitzen urplötzlich dich trieb? und zwischen jenem und diesen hingetasteten buchstaben bist du geschlechtslos - im rauschenden fluß. etwas aus wasser, blut und luft. für endlose augenblicke war eine wundersame ahnung in den rand der wörter getrudelt. weißt du, es tut nicht gut, das auszusprechen. laß die worte bilder sein. nicht, um der vorstellung zu frönen, nun im bilde zu sein - und umgekehrt. in zwischenräume fallen. in den rinnstein, der nicht beachtet wird. wo als winziges schiff eine streichholzgroße barke treibt. vom augenwasser in den sog aus zeit und raum ( winziggroß und riesenklein ) getrieben. gedankenschwund des träumenden realisten. um die gabe des staunens geprellt. du, weißt du, so gesehen, kann der bordstein dir als unüberwindlich hohe mauer, ja als felsmassiv erscheinen. während du selbst auf dem floß - der seele des streichholzes - dahintreibst. anfangs nur im rinnsal, nun bereits im reißenden strome. und unerhört entgeistert ahnst du, spürst du wieder, wer du bist. jenseits der mauern. aus deren ritzen zeit bröselt. du schweigst. treibst hinein, in die wunde der anderen seite. wo horizont und wolken verschwimmen. der blick, die gedanken - alles!

ÄSTHETIK DES SCHEITERNS - ( buch 3, seiten 57-64 ) © dietmar wegewitz